Imagen: Maurits Cornelis Escher, "Liberation".
No hay una patria vieja que los nombre,
suelo donde volver a mis mayores.
Su torturada tierra se ha disuelto
en lengua que no nombra su pasado,
y si el lenguaje es madre a su manera
me destierra dos veces el destino.
Los busco en otras voces adoptadas,
en el grito encandilado de un shofar,
en la sangre del té disciplinado,
en la nieve sin edad que creo suya,
en un pliegue de mi mano, que tal vez
replique a otro de otra mano muerta.
Los adivino humildes, olvidados
del andado camino, y aún huyendo
hasta dar con el vientre de algún barco,
el ojo absorto del mar que los miraba,
la vieja costa que ya nunca vieron.
Aquí el cielo como espejo de su cielo,
el bostezo del llano macilento ;
los ojos claros que se refugiaban
de tanto sol en su palabra Santa,
única cosa que llegó con ellos.
Nombres de estepa, de páramo y viento.
Cómo saber si yo no he repetido
huérfana de sus ojos, de su cielo,
más allá de los siglos y los días,
más allá del postigo del olvido,
un gesto, un solo gesto que pudiera
reunirnos, no en la tierra, para siempre.
Myriam Toker enero 2008
copyright, Myriam Toker, 2008
No hay una patria vieja que los nombre,
suelo donde volver a mis mayores.
Su torturada tierra se ha disuelto
en lengua que no nombra su pasado,
y si el lenguaje es madre a su manera
me destierra dos veces el destino.
Los busco en otras voces adoptadas,
en el grito encandilado de un shofar,
en la sangre del té disciplinado,
en la nieve sin edad que creo suya,
en un pliegue de mi mano, que tal vez
replique a otro de otra mano muerta.
Los adivino humildes, olvidados
del andado camino, y aún huyendo
hasta dar con el vientre de algún barco,
el ojo absorto del mar que los miraba,
la vieja costa que ya nunca vieron.
Aquí el cielo como espejo de su cielo,
el bostezo del llano macilento ;
los ojos claros que se refugiaban
de tanto sol en su palabra Santa,
única cosa que llegó con ellos.
Nombres de estepa, de páramo y viento.
Cómo saber si yo no he repetido
huérfana de sus ojos, de su cielo,
más allá de los siglos y los días,
más allá del postigo del olvido,
un gesto, un solo gesto que pudiera
reunirnos, no en la tierra, para siempre.
Myriam Toker enero 2008
copyright, Myriam Toker, 2008
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